Les Carnets du Grand Chemin

Un jour, peut-être, je ne chercherai plus à être traversé par quoi que ce soit. J'ose croire qu'enfin je serai heureux. Parce que là, je suis usé d'attendre que quelque chose revienne, me nourrisse, m'émeuve encore, je suis las des promesses, des attentes, et de la vanité des caresses que je quémande, mais dont les bienfaits disparaissent quand la main se retire.

A quoi pense-t-elle ce soir là, la toute jeune starlette, fille de pasteur, avec sa fougue et sa robe courte et rouge, lorsqu'elle descend de la scène de ce relais coincé sur une route poussiéreuse du middle-ouest, plein de cow-boys plus habitués à la country qu'au piano-voix enfiévré ? A quoi pense-t-elle ? Aux promesses de contrats ? A la présence d'un imprésario dans la salle ? Au cachet qu'elle va toucher ? Aux tout premiers articles régionaux évoquant son talent ? Aux maquettes d'un album en gestation ?

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Edouard Vuillard, L’encrier bleu sur la cheminée, 1900

Comme je suis complètement vide de tout, pas d'inspiration, pas d'émotion, aucun centre d'intérêt, ni envie, ni volonté (vous avez gagné, je suis éteint, ça fait un de moins pour la révolution), j'ouvre des boîtes plus ou moins pleines de surprises accumulées et je regarde ce qu'il y a dedans. 

Vacances d'automne en Limousin. Resté trop longtemps sans voir ça. La moitié de mon héritage, quand-même.
La pluie, le froid, l'aveuglement, le vent, le confinement, la culture en berne. Mais...
Une lumière de rêve et un horizon si profond dès que le soleil se montre.
La vie panoramique. Absolument. Uniquement. Inlassablement.

2020 est un fossoyeur méthodique. L'année est animée d'un feu propre, efficace, méticuleux. Elle laisse peu d'espace à la rédemption, aux remords. 
Il y a eu un élan. De ceux que Bergson inscrit dans sa "durée". Mais, entropie oblige (putain je l'aime pourtant pas cette notion de désordre), avancer c’est s'étendre, et l’extension est un chaos, le chaos une dispersion, la dispersion un refroidissement.