I haven't seen Barbados

A quoi pense-t-elle ce soir là, la toute jeune starlette, fille de pasteur, avec sa fougue et sa robe courte et rouge, lorsqu'elle descend de la scène de ce relais coincé sur une route poussiéreuse du middle-ouest, plein de cow-boys plus habitués à la country qu'au piano-voix enfiévré ? A quoi pense-t-elle ? Aux promesses de contrats ? A la présence d'un imprésario dans la salle ? Au cachet qu'elle va toucher ? Aux tout premiers articles régionaux évoquant son talent ? Aux maquettes d'un album en gestation ?

Quelques années plus tard, la maquette est terminée, l'album prêt à presser. Les salles sont plus grandes, les prestations plus nombreuses, mieux rémunérées. On lui envie son énergie, son magnétisme, la qualité provocante et référencée de ses paroles, la force de ses mélodies. Le succès lui est promis.

Les balances terminées, de retour à l’hôtel, elle regarde Thelma et Louise et alors sa tête explose. Cette histoire, elle la connait trop bien. Elle la partage avec trop de femmes. Elle sait qu'elle ne pourra jamais lui donner une fin. Qu'il n'y aura jamais de justice pour elles. Mais elle la chantera. En regardant le public dans les yeux. Sans une note de son Bösendorfer. Dans le silence le plus absolu et la rage de sa voix. Elle racontera en trois minutes tout ce qui passe dans la tête d'une jeune américaine qui se fait violer.

Me And A Gun a bientôt trente ans et si peu de choses ont changé. Les combats achoppent toujours sur les mêmes vieilles rengaines ancestrales et patriarcales.