C'est donc ça, d'avoir passé cinquante ans. Les enfants là ou pas, un moment, pas du tout, plus tard, d'autres priorités, d'autres envols, encore des projets, des préoccupations dont on ne comprend pas tout, mais toujours un mot, toujours le besoin, l'envie, que l'on soit au courant. C’est parfait, j'ai imaginé ça mille fois, je l'ai voulu, je l'ai chéri, cette belle indépendance reconnaissante. Je crois que l'idée qu'ils sachent plus, différemment, mieux que leurs aînés était un besoin. Je m'imaginais vieillir, usé d'être curieux, usé de tout effort de remise en cause...
Mais avoir cinquante ans, ce n’est pas ça. C'est plutôt le renversement de cet état d'inquiétude chronique et maniaque où soudainement, on est plus inquiet des initiatives de ses parents que de ses enfants. Lorsque on leur dit "fais attention, prends soin de toi, sois prudent, appelle-nous"...