VIII
Angoisse :
"Nature, rien de toi ne m'émeut, ni les champs
Nourriciers, ni l'écho vermeil des pastorales
Siciliennes, ni les pompes aurorales,
Ni la solennité dolente des couchants.
Je ris de l'Art, je ris de l'Homme aussi, des chants,
Des vers, des temples grecs et des tours en spirales
Qu'étirent dans le ciel vide les cathédrales,
Et je vois du même œil les bons et les méchants.
Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie
Toute pensée, et quant à la vieille ironie,
L'Amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parlât plus.
Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille
Au brick perdu jouet du flux et du reflux,
Mon âme pour d'affreux naufrages appareille."
Paul Verlaine, Poèmes Saturniens, Mélancholia
Longtemps j'ai dit "l'amour n'existe pas".
Un jour j'ai dit "je t'aime".
Le monde n'est pas fait d'hommes. Il est fait d'histoires.
Dévorantes.
Nous nous consumons à nous en raconter.
Nous nous consumons d'être à ce monde.