Il y a dix ans, je découvrais aussi le massif cantalien, et le lieu ou je veux résider, mort, moi qui ne crois pas à l'après-vie.
Je ne possédais pas de smartphone, donc ma collection de photos est plus rare, ni pire ni meilleure, ou si peu, moins pléthorique, pas l'impression d'avoir perdu de souvenirs. L'origine de la librairie, à Murat, Albepierre, Laveissière, Puy Mary, Puy Griou, Arpon du Diable, Brèche de Rolland, Puy de Peyre Arse, Bataillouse, Chavaroche...
Si je reviens sur l'utilité des festivals, je ne reviendrai jamais sur celle de mes escapades à pieds.
Elles répondaient à un besoin ancré viscéralement depuis l'enfance, probablement, pour des raisons diverses, mais jamais assumées jusqu'alors.
Depuis que je suis libraire, je m'interroge sur la pérennité de cette formule, sac au dos, solitaire, de quatre ou cinq jours. Mais pas sur sa disparition.
Je retourne pour la cinquième fois dans le massif cantalien, deux fois solo, deux fois en duo. Mais ce détour de 2015 est particulier, c'était le premier et il est traversé d'émotions, de murmures de ruisseaux, de vallées étroites, de bosquets de fleurs et de papillons d'altitude, de puissance tellurique, de goût de bière, de rencontre décisive autour d'un livre. Un triste et vertigineux coucher de soleil au col de Prat de Bouc, face à ce vilain Plomb du Cantal, devra aussi être conjuré.
Et puis je veux savoir si cette vibration puissamment terrienne qui m'avait saisie est toujours aussi forte, dans le col de Cabre, au point d'avoir souhaité m'y faire disperser un jour, moi qui ne crois plus à aucun après.
